Проходит жизнь

«Венец славы седина, которая находится на пути
правды».
Прит. 16:31
«Слава юношей – сила их, а украшение стариков –
седина».
Прит. 20:29

Проходит жизнь и седина в висках…
Досадую: «Ох, как же это плохо».
И седину пытаюсь в волосах
Закрасить, скрыть, хотя бы ненадолго.

Но годы разве можно обмануть?
И нахожу я снова волос белый,
И лишний раз я в зеркало взглянуть
Уж не хочу, старею, что тут сделать?

И для чего нам старости удел
От Господа даётся в жизни этой?
Зачем становится наш волос бел,
Как знак того, что наша песня спета?

Вздыхаю, сетую, вопросы к Богу шлю,
Но вот однажды открываю Слово
И строчки озареньем в жизнь мою
Вошли ответом ясным с неба, новым.

Мы, человеки, часто там грустим,
Где радоваться нужно, а не плакать.
Не так, как мы, Бог видит нашу жизнь,
И воздаёт не так, как мы, Он плату.

Он говорит, что седина у нас – венец,
Для стариков седины – украшенье.
Её сынам дал любящий Отец,
Как знак того, что скоро с Ним сретенье.

Бог нашу седину венцом назвал,
А в том венце каменья дорогие:
Там изумруд, сапфир, рубин, алмаз,
Жемчужины чудесные, большие.

Там жемчуг – это мудрость и добро,
А изумруды там – служить уменье,
А опыт жизни наш – алмазное зерно,
Брильянты – это Божьи откровенья.

И если бы венец такой у нас
Стал видимым, о, мы б его носили
И тем, что там брильянты и алмаз,
Наверно бы, друзья мои, гордились.

Не думаю, что стали бы мудрить,
К брильянту краску строго подбирая,
Чтобы закрасить блеск его и скрыть,
Или стеклом брильянт тот заменяя.

Не думаю, что плакали б о том,
Что нас Господь таким венцом украсил.
Но, почему-то, над седым виском
Вздыхаем мы, и даже часто плачем.

Нам слава на земле дана Отцом,
А седина – венец той вечной славы.
Господь нас награждает тем венцом,
Мы этому должны быть очень рады.

О том святые строчки говорят,
А Слово Божье истинно и верно.
И Сам Господь дарует нам наряд,
Где украшения прекрасны и не тленны.

И потому, коль голову мою
Седины, словно снег зимой, укроют,
Пусть сердце скажет: «О, благодарю,
Я скоро буду, мой Господь, с Тобою».
Г. Мерзлякова

Проходит жизньПоэзия

Проходит жизнь
Поэзия